Como si ellos entendieran, como si fuera tan fácil, hablar y afrontar todo, gustos distintos incomprensión segura, tener una preferencia sexual distinta miedo al saber que la mayoria no entendera, no puedo cambiar así soy y así seguire.

Algo he aprendido los ultimos dias y es que a veces desde pequeños nos enseñaron muchas cosas que nos confunden, pero uno no puede negar lo que siente, independientemente, de lo que nos hayan enseñado, cuando se siente algo, se siente y ya, no se decide sentir y es aquí donde debemos empezar a pensar en que queremos olvidarnos de lo aprendido y lo que nos han dicho, aceptar las cosas y el amor es amor solo es cuestion de adaptacion, aceptacion y que valga lo que digan, no es ninguna enfermedad, no tiene cura.

Esto es lo que me gusta, no estoy confundida.

Y mirarse a los ojos

Han pasado los vientos y mirarse a los ojos no es sencillo.

Vivir esta ciudad es pisar un jardín de tachuelas, la presencia infectada de lo que ya no existe, de lo que fue recinto del invierno o refugio del sol, teatro de las lluvias y de los conocidos.

Recorrer la memoria de las habitaciones es provocar la niebla del interrogatorio. Y no deben hablar, pero se anulan en un silencio turbio que delata el pasado de las sombras pacíficas, los cristales hirientes por donde pisa el orden, las botellas guardadas en mensajes vacíos.

Porque apago las horas con el interruptor de los olvidos y retumban los pasos en el sótano. Imagínate tú, la habitación, las llaves en la puerta, los tacones que cruzan el pasillo, la cremallera seca y el cuerpo que no ofrece libertad, sino cansancio, calor de más, excusas previsibles. Así llegan los sueños, mártires descentrados de un corazón maniático.

Han pasado las leyes del honor y la vida, las mejoros palabras, y mirarse a los ojos no es sencillo.

Cuando te volteaste ¿Quien había tras de ti? Clavaste tus garras en la oscuridad y destrozaste la noche. La lluvia se convierte en sangre y gotea sobre mis mejillas.Ya que no tienes a donde ir te llevare lejos donde las cigarras lloran en el bosque prohibido. Ya no ahí vuelta atrás.

LAS CARTAS DE LAS QUE HABLO...

Las cartas de las que hablo son azules y son lacradas se guardan en casilleros con llaves de hielo y no les llega la humana inmisericordia estas cartas íntimas, son prohibidas están censuradas vedadasa la vista poderosa del cuervo crítico que devora todo aquello que no es blanco - y solo porque él es tan... tan negro - y la lluvia ácida de su orín no borra las letras de oro de éstas cartas nunca más - dijo el cuervo, nunca más -

Y tu nombre en ellas esta a resguardo de la belleza tonta recurrente, del que escribe sobre las olas, del mar, de la gaviota idiota ,de la belleza histérica, de la mariposa kitsch, de la palmera centroamericana, del “oh! pez dorado! pez dorado...!” las fotos de la niñez...

Tu nombre mi gran amor último amor solo lo digo con honor aquí, en los márgenes

Tu nombre no esta imbuido por la inmoral luz del solla patria de este tipo de bellezas obscenas tiene una bandera que uso para limpiar heces calientes los vómitos ambarinos de la embriaguez las horas insoportables en las que simplemente no estás y escribo las cartas...

Y escribo las cartas.

A menudo los hijos se nos parecen así nos dan la primera satisfacción, esos que se menean con nuestros gestos echando mano a cuanto ahi a su alrededor, esos locos bajitos que reincorporan con los ojos abiertos de par en par sin respeto al horario ni a las costumbres y a los que por su bien hay que domesticar.

Niño deja ya de molestar con la pelota.

Niño que eso no se dice, que eso no se hace, que eso no se toca.

Cargan con nuestros dioses y nuestro idioma, nuestros rencores y nuestro porvenir, por eso nos parece que son de goma y que les basta nuestros cuentos para dormir. Nos empeñamos en dirigir sus vidas son saber el oficio ni tener vocación, les vamos transmitiendo nuestras frustraciones.

Niño deja ya de molestar con la pelota.

Niño que eso no se dice, que eso no se hace, que eso no se toca.

Nada ni nadie pueden impedir que sufran, que las agujas avancen en el reloj, que decidan por ellos, que se equivoquen, que crezcan y que un día nos digan adiós.

INMORTALIDAD

Nacer, Vivir y Morir. Es la forma natural, y es lo mas feliz. Estar fuera de ese ciclo, es una existencia anormal y acabada.

Es por eso que ocurre una distorcion:

- Los sentimiento empiezan a morir.

- El cuerpo puede permanecer vivo pero el corazón se endurece como rigor mortis.

El dolor y sufrimiento, la felicidad y la tristeza, todo se va, poco a poco. Un día, no se sentirá nada. El corazón morirá.

DESTINO

Uno por uno los blancos petalos de las rosas abren. Los recuerdos de esos dias estan totalmente borrados. Como la luz que cruza el camino, el tiempo fluyen en silencio. Las personas que se pierden en su camino vuelven a nacer. Tu sonrisa disipo la niebla en mi corazón.

¿Cuantas piezas tramadas como ese sueño?

Aun si la puerta del sol es suficiente para ti, nuestras dos desvanecidas sombras se superponen. Distancia sin final y profundidad ilimitada. Es como si realmente el destino estubiera en nuestra manos. Ambicion una y otra vez; perdida una y otra vez, y asi por casualidad nos encontramos. El cielo anehela la sangre como las flores esperan la lluvia, justo como la noche aguarda el dia. Y esos dos corazones se ungieran.

¿Fue esto lo que realmente deseabas?

Uno por uno los blancos petalos de las rosas se dispersan en el tiempo. Nuestro amor existira por toda la eternidad.

Esta fría... Nieve blanca pura... ¿Que es "blanco puro"? ¿Que es "nieve"? Es... Que no es rojo ¿Que es rojo? Es...

Aquellos que chupan la sangre de las personas, bestias en forma de humanos. Es... Un vampiro... Las personas no deben acercarse a los vampiros... Si se les acercan... Quedaran cautivados por sus ojos...

PSICOSIS

Una chica que no sabe que hacer ante una situación que se le presenta y recostada un su cama empieza a escuchar voces....

VOCES:

¿Vas a traicionarlo?

¿Vas a cubrir tus ojos?

¿Vas a esconderlo todo?

Yo, yo soy... Miedo... Tu inocencia es maldad para convertir tus ojos en verdad. Miedo... Para convertir tus ojos en verdad. No hacer esa estupidez...

Miedo... Miedo... La verdad no puede ser cambiada...

Una época pacifica y armoniosa. Es esa esperanza y el pecado... Un corazón inundado... desbordando felicidad. Los pecados se empilan. Pecado...

Un día especial en la estación, un hombre que ha sido perdonado con limitaciones. Un simple momento de felicidad. La verdad es pasajera. Es un pecado porque te has detenido... La verdad no se puede cambiar... El tiempo no te lo permitirá...

Haces cosas muy crueles ¿Verdad? Aun sabiendo la voluntad de los vampiros... La verdad no puede ser cambiada... Ciertamente... Fue la noche en la que una vez mas conociste ese sentimiento... El es diferente a ti...

LA CHICA:

Si, ya me di cuenta...

VOCES:

Se acaba el tiempo...

LA CHICA:

Hasta aquí va a llegar...

Y sale de la habitación....

POR LA ORILLA DEL MAR

A la caída del sol, por la playa inmensa y sola, de frente al viento marino nuestros caballos galopan. Es el horizonte de oro, oro es la mar y oro arrojan los cascos de los caballos al chapotear en las olas. En blancos grupos contemplan caer el sol las gaviotas; mas, al acercarnos, vuelan en bandadas tumultuosas.

Pesadamente se alejan sobre las revueltas olas y abátense a la distancia trazando una curva airosa. Alcance pronto les damos y ellas, de nuevo en derrota, a volar, siempre adelante, por sobre la mar sonora. Por la arena húmeda y firme nuestros caballos galopan.

Al fuerte viento marino cabelleras y almas flotan. A la caída del sol, en la playa inmensa y sola tu alma se entregó a mi lama, tu boca se dio a mi boca.

No se sabe de qué hablar cuando la emoción es honda. por la orilla de la mar nuestros caballos galopan.

HAY OJOS QUE MIRAN... HAY OJOS QUE SUEÑAN...

Hay ojos que miran... Hay ojos que sueñan.
Hay ojos que llaman... Hay ojos que esperan.
Hay ojos que ríen... Risa placentera.
Hay ojos que lloran ... Con llanto de pena.

Unos hacia adentro -otros hacia fuera.

Son como las flores que cría la tierra. Mas tus ojos verdes, mi eterna Teresa, los que están haciendo -tu mano de hierba, me miran, me sueñan, me llaman, me esperan, me ríen rientes risa placentera, me lloran llorosos con llanto de pena, desde tierra adentro, desde tierra afuera.
En tus ojos nazco, tus ojos me crean, vivo yo en tus ojos el sol de mi esfera, en tus ojos muero, mi casa y vereda, tus ojos mi tumba, tus ojos mi tierra.

ESCRIBIR POESIA

¿Por que escribo poesía? Bueno, te diré una cosa voy dejando el alma mía en cada verso, en cada prosa. Es el verso la veste primorosa tomada del arcón de un hechicero que al gusano lo cambia en mariposa y al mendigo, lo torna caballero. Es la inspiración que brota sembrada con gran pasión ...cada letra una gota de sangre del corazón.

Tiene el poeta un poco de locura y de razón !Dicen que el poeta es loco¡ por que vive de ilusión. Desde el amor más puro cuando escribo cosas bellas como el cielo mas oscuro cuajado de mil estrellas.

Pero cuando me hacen daño con tantas hipocresías !Cortos se me hacen los días! para escribir sobre engaño. Yo por mi parte escribo lo que siento y lo que toco !De mil ilusiones vivo! aunque digan que estoy loco.

SIGNOS

De las piedras profundas un agua cristalina refleja el oro y el bronce, la cara del buey, las puertas y los nardos que tu partida deshacía.

Quiero acariciar tus cabellos cansados, agitar el légamo, adentrarme en el germen intocado de tu nostalgia y ser casi muerta en la agonía desde siempre, a la orilla del miedo, de ti faltando amor. De noche distante te pierdes, vertical y distante te apagas, te desvaneces.

Me alejé, recogí las cerezas, la miel, la perdiz que guardo para ti. Para ti florece la blancura sobre la colina de Ishtar. Ven, quiero ver tu cuerpo en la fosa fresca que besaré. Los años, luz tenue de estanque, son apenas duración.

Bésame, tu bendición es destino poblado de pájaros.

Duele saber que el astro vuelve: raíz entre piedras, hojas desgajadas del invierno. Pero los pájaros ya estaban en tu cara y un río de siete lenguas era tu árbol florecido. Por esta tierra desataste el sueño y el alba dejó escapar fulgor de lumbre. Color de áurea intensidad
el cielo es.

No, no moriste del todo. El pasado con todos tus sentidos, con todos sus escombros es bajo la piedra oscuridad que cubre tus manos yertas. Amorosamente en el lento río, morosamente en el mar del amor, muerta. En el agua te buscaré: aquellos días espejos mi voz derrama. De las entrañas brotan las aguas dulces, las sombras vegetales, la sustancia de amor que los dioses aguardan.

El atardecer derrama su balbucear en el bastón del ciego: conduce a lo sin rostro. No había voz ni brasa que me elevara, mi seno al miedo cada noche, al desamor mi sed. Breve es el amor y largo el camino que lo cultiva.

Mis ojos aprendieron a ver fijamente las piedras, la noche y la mirada de la madre, sus palabras extrañas. Aprendieron a ver sin mirar en lo que permanece. En la tarde de su descenso los vados filtran las hojas, la niebla se desparrama, mi madre se deja asir.

El viento sopla piedad por un último hálito. Sino, rastro, la cauda de su lamento arde, eleva su densa permanencia.

DESDE ADENTRO

Todo pasa desconocido entre los bastidores de la vida escenario de intimidades proscriben la curiosidad ajena la comidilla malediciente el atrevimiento de la mirada. Maestros de cortes y palacios apadrinan la adustez el rigor, el anonimato, el desapego, esa ausencia tuya de gestos y emociones. Fantasmas reconocibles trasgos de la imaginación entre realidad y fantasía en medio de ficciones y evidencias confirman aromas halos auras huellas dactilares una existencia cierta en medio de tanta incredulidad. Bombillos solidarios despojos de una noche sin memoria convierten enigmas de chimeneas, chisporroteos audaces, luminosidades prohibidas en atisbos de anonimatos y preludios de presencias.

Habita entre tus telas en un simulacro de alegrías en una parodia de seres vivos la desesperanza, el desconsuelo una muerte cierta parecida al olvido y la tristeza.

CONTRA LA MUERTE

Me arranco las visiones y me arranco los ojos cada día que pasa. No quiero ver ¡no puedo! ver morir a los hombres cada día. Prefiero ser de piedra, estar oscuro, a soportar el asco de ablandarme por dentro y sonreír a diestra y siniestra con tal de prosperar en mi negocio.

No tengo otro negocio que estar aquí diciendo la verdad en mitad de la calle y hacia todos los vientos: la verdad de estar vivo, únicamente vivo, con los pies en la tierra y el esqueleto libre en este mundo.

¿Qué sacamos con eso de saltar hasta el sol con nuestras máquinas a la velocidad del pensamiento, demonios: qué sacamos con volar más allá del infinito si seguimos muriendo sin esperanza alguna de vivir fuera del tiempo oscuro?

Nadie me sirve para nada. Pero respiro, y como, y hasta duermo pensando que me faltan unos diez o veinte años para irme de bruces, como todos, a dormir en dos metros de cemento allá abajo.

No lloro, no me lloro. Todo ha de ser así como ha de ser, pero no puedo ver cajones y cajones
pasar, pasar, pasar, pasar cada minuto llenos de algo, rellenos de algo, no puedo ver todavía caliente la sangre en los cajones. Toco esta rosa, beso sus pétalos, adoro la vida, no me canso de amar a las mujeres: me alimento de abrir el mundo en ellas. Pero todo es inútil, porque yo mismo soy una cabeza inútil lista para cortar, pero no entender qué es eso de esperar otro mundo de este mundo.

Me río de ir a buscar tan lejos la explicación del hambre que me devora, el hambre de vivir como el sol en la gracia del aire, eternamente.

AQUI, LA PUERTA ABIERTA...

Aquí, la puerta abierta, unos gatos que muerden basuras y esperanzas —esta marejadilla sin plata que arrasar— y aquí suelo dejarme, sentada hacia la lluvia sin apenas decirte lo mucho, sin tu forma de hablarme socavada en el gesto. Ni voy reconociendo desmantelados signos de la tarde tan larga. Pero es que sin tu risa soy capaz de extenderme satisfecha en la noche y soy capaz de tanta soledad.

Ya sé que somos dos. Podríamos herirle los ojos a los puentes aunque duele este número,

—herirlos gravemente, definitivamente— y luego avanzaríamos hasta donde los cisnes, hacia aquella ventana que sugieren las olas, hasta donde los cisnes poseyeron a Leda, allí te besaría un vez más donde se descomponen tu pasado y el mío.

Es tan roja, tan roja, la forma de morir de algunas tardes.

¿COMO TE LLAMAS?

Incógnito, pasa el reloj golpeando su itinerario, en una marcha rumbo al olvido: se parece a tus manos que laboran, a tus pies circunscritos a un agujero, a tus ojos que no tienen derecho a soñar. ¡Yo insisto en quedarme! Y mientras la piedra con su granulometría y tenaz monopolio de memoria dura, insonora consolida su áspero ligamento en el basto ejercicio del concreto; tú gritas y tiembla el mundo: interrumpes el misterio de los palacios y allí, ellos consternados cierran los ojos y expectoran en lo que tú podrías ser.

Para tu confesión con el lamento, hay un postulado de tiros al blanco: el estómago deshabitado de las cucharas puede corroer los barrotes del universo, estandarizar el oro y el cristal de las lámparas. Y como el péndulo que lengüetea la brisa, para ti, sólo hay lo que hubo: un gran silencio y eso es todo.

Un dia que se va volando y bueno adios ayer y cada uno a lo qye hay que hacer.

Tu enciendes el sol.

Tu tiñez el mar.

Tu descorres el velo que oscurece el cielo.

Tu ve a blanquear la espuma y las nubes, la nieve y la lana.

Tu conmigo a cantar la mañana.

Tu dibujas el trigo y la flor.

Tu has el viento, dales movimiento.

Tu les das color.

Tu amasas los montes.

Tu conmigo y el rayo a cantar que hay que empezar un dias mas.

Todo esta listo el agua, el sol y el barro, pero si faltas tu, no habra milagro.

VIDA

De vez en cuando la vida nos besa y a colores se despliega como un atlas, nos pasea por las calles, nos sentimos en buenas manos, se hace de nuestra medida, toma nuestro paso y saca un conejo del viejo sombrero y uno es feliz como un niño cuando sale de la escuela.

De vez en cuando la vida toma conmigo café y esta tan bonita que da gusto verla, se suelta el pelo y me invita a salir con ella a escena.

De vez en cuando la vida se nos presenta en cueros y nos regala un sueño tan escurridizo, que hay que andarlo de puntillas para no romper el hechizo.

De vez en cuando la vida afina con el pincel, se nos heriza la piel y nos faltan palabras para nombrar lo que nos ofrece, a los que saben usarla.

De vez en cuando la vida nos gasta una broma y nos despertamos sin saber que paso, arriba de un árbol, sentados en una calabaza.

MANIFIESTO

Ésta es mi última palabra. —Mi primera y última palabra— Los poetas bajaron del Olimpo.

Para nuestros mayores la poesía fue un objeto de lujo pero para mi es un artículo de primera necesidad: no puedo vivir sin poesía. A diferencia de nuestros mayores —Y esto lo digo con todo respeto— nosotros sostenemos que el poeta no es un alquimista el poeta es un hombre como todos un albañil que construye su muro: un constructor de puertas y ventanas. Nosotros conversamos en el lenguaje de todos los días no creemos en signos cabalísticos. Además una cosa: el poeta está ahí para que el árbol no crezca torcido.

Éste es mi mensaje. Nosotros denunciamos al poeta demiurgo al poeta Barata, al poeta Ratón de Biblioteca. Todos estos señores —Y esto lo digo con mucho respeto— deben ser procesados y juzgados por construir castillos en el aire por malgastar el espacio y el tiempo redactando sonetos a la luna por agrupar palabras al azar a la última moda de París.

Para nosotros no: el pensamiento no nace en la boca nace en el corazón del corazón.

Nosotros repudiamos la poesía de gafas obscuras, la poesía de capa y espada, la poesía de sombrero alón. Propiciamos en cambio la poesía a ojo desnudo, la poesía a pecho descubierto, la poesía a cabeza desnuda. No creemos en ninfas ni tritones.

La poesía tiene que ser esto: una muchacha rodeada de espigas o no ser absolutamente nada.

Ahora bien, en el plano político ellos, nuestros abuelos inmediatos, ¡Nuestros buenos abuelos inmediatos! Se refractaron y se dispersaron al pasar por el prisma de cristal. Unos pocos se hicieron comunistas. Yo no sé si lo fueron realmente. Supongamos que fueron comunistas,
lo que sé es una cosa: que no fueron poetas populares, fueron unos reverendos poetas burgueses.

Hay que decir las cosas como son: sólo uno que otro supo llegar al corazón del pueblo. Cada vez que pudieron se declararon de palabra y de hecho contra la poesía dirigida, contra la poesía del presente, contra la poesía proletaria. Acepto que fueron comunistas pero la poesía fue un desastre surrealismo de segunda mano decadentismo de tercera mano, tablas viejas devueltas por el mar. Poesía adjetiva, poesía nasal y gutural, poesía arbitraria, poesía copiada de los libros, poesía basada en la revolución de la palabra, en circunstancias de que debe fundarse, en la revolución de las ideas. Poesía de círculo vicioso para media docena de elegidos: «Libertad absoluta de expresión».

Hoy nos hacemos cruces preguntando para qué escribirían esas cosas ¿Para asustar al pequeño burgués? ¡Tiempo perdido miserablemente! El pequeño burgués no reacciona sino cuando se trata del estómago.

¡Qué lo van a asustar con poesías!

La situación es ésta: mientras ellos estaban por una poesía del crepúsculo, por una poesía de la noche, yo propugno la poesía del amanecer.

Éste es mi mensaje, los resplandores de la poesía deben llegar a todos por igual la poesía alcanza para todos.

Nada más, compañeros, yo condeno —Y esto sí que lo digo con respeto— la poesía de pequeño dios, la poesía de vaca sagrada, la poesía de toro furioso.

Contra la poesía de las nubes yo opongo la poesía de la tierra firme —Cabeza fría, corazón caliente somos tierrafirmistas decididos— contra la poesía de café la poesía de la naturaleza, contra la poesía de salón la poesía de la plaza pública, la poesía de protesta social.