Y mirarse a los ojos

Han pasado los vientos y mirarse a los ojos no es sencillo.

Vivir esta ciudad es pisar un jardín de tachuelas, la presencia infectada de lo que ya no existe, de lo que fue recinto del invierno o refugio del sol, teatro de las lluvias y de los conocidos.

Recorrer la memoria de las habitaciones es provocar la niebla del interrogatorio. Y no deben hablar, pero se anulan en un silencio turbio que delata el pasado de las sombras pacíficas, los cristales hirientes por donde pisa el orden, las botellas guardadas en mensajes vacíos.

Porque apago las horas con el interruptor de los olvidos y retumban los pasos en el sótano. Imagínate tú, la habitación, las llaves en la puerta, los tacones que cruzan el pasillo, la cremallera seca y el cuerpo que no ofrece libertad, sino cansancio, calor de más, excusas previsibles. Así llegan los sueños, mártires descentrados de un corazón maniático.

Han pasado las leyes del honor y la vida, las mejoros palabras, y mirarse a los ojos no es sencillo.