DIME

Dime donde va la fe.
Dime donde va el amor.
Si te vas y te pierdo, dimelo, a donde ira a parar el desconsuelo. Dime donde voy a ir sin ti.

Dime, dime.

Quiero saber donde voy a caer, donde estas que no te encuentro las alas y el viento.

Dime, dime.

Quieero saber como volver a encender la luz de este corazon.

LIBERTAD

Alas... Abran sus alas y vuelen, ustedes que pueden.... Ustedes que pueden volar alto y lejos, sintiendo el aire de la libertad.

Vuelen alto y lejos, ustedes que pueden. No como a esta pobre ave que al nacer le cortaron sus alas y no ha podido volar.

Vuelen alto y lejos, ustedes que pueden, sean libres y no se dejen encarcelar nunca. Asi que abran sus alas y vueken ustedes que pueden... Vuelen, vuelen y sean felices.

EL RUISEÑOR

Ella soñó hace mucho tiempo este mismo sueño musical. Ahora lo traigo a la memoria. El camino estaba bordeado de estrellas, los lirios pesaban en plena noche y ella me sugería la silueta de un ciprés estremecido. Del túnel vimos salir a la luna seguida de otras máquinas brillantes. Su cuerpo plateado recordaba a las diosas de la pantalla de la dulce tibieza de aquel verano. El sigilo de las ruedas se mezclaba con el parpadeo nocturno de los grillos, el viento enmascarado y el ruiseñor dramatizado en la maleza.

Conozco muy bien este sueño: las pausas forman parte de la canción y un leve temblor recorre nuestros caminos. Aún podemos escuchar allá, a lo lejos, la celebración del canto y risas, danzas…

HABLO POR HABLAR

Hablo, por hablar, hoy que esta decierto el mar y una paz agreste invade estas turolenses llamaradas de fuego y de dolor. Hablo del día a día que sucede, de las tardes que adiós nos despedimos, de los hijos que llegan, de las tierras que acogen nuestros cuerpos y de todo aquello que va formando, al fin, nuestra figura.

Del paso indefinido hablo también y hablo, para quedar en paz con mi conciencia, del tiempo jamás recuperado, huido entre sonrisas, adioses y lágrimas, que nadie reservó para el otoño.

Hablo del campesino y de su hondura, del herrero que fragua su tristeza, del minero que invade las entrañas, del poeta que, a solas, agoniza. Hablo de mi amor y mi esperanza.

Y hablo de este pequeño dios que ha entrado en casa, después de tantos días esperado.
Hablo y hablo y nunca sé por qué guardar silencio.

LUNA

Hombre que mira la luna, es decir, la miraba, porque ella se oculto tras un conjunto de nubes y todo porque muchos amantes de este mundo, le dieron sutilmente el olivo con su brillo resplandeciente. La luna durante siglos consiguió transformar el brillante amor en la injusticia terrestre y en dolor.

Cuando los amantes ricos la miran desde sus balcones, satelizada de lo lindo y ella que era un senomenocultural, pero si los amantes pobres la contemplaban desde su ansiedad o desde sus hambrunas, entonces la menguante entornaba los ojos, porque tenia tanta miseriaque no era para ella. Hasta que casualmente un noche que era de luna con murcielagos sueves, con fantasmas y todo, esos amantes pobresse miraban y a duo dijeron "ya no mas al demonio con la luna" y se fueron a su cama con sus sabanas desgastadas y se durmieron libres ya de la luna lunatica.

Se me ocurre que vas a llegar distinto, no exactamente mas guapo, ni mas fuerte, ni mas dócil, ni mas cauto, tan solo que vas a llegar distinto, como si esta temporada de no verme te hubiera sorprendido a ti también, quizá porque sabes como te pienso y te enumero, después de todo la nostalgia existe, aunque no lloremos en los andenes fantasmales, ni sobre las almohadas de candor, ni bajo el cielo opaco.

Yo nostalgio, tu nostalgias y como me revienta que ella también nostalgie, tu rostro es la banguardia tal vez llega primero porque lo pinto en las paredes con trazos invicibles y seguros, no olvides que tu rostro me mira como pueblo, sonrie, irradia y canta como pueblo, te da una lumbre inapagable.

Ahora no tengo dudas, vas a llegar distinto y con señales, con nuevas, con ondura, con franqueza, se que voy a quererte sin preguntas, se que vas a quererme sin respuestas.

LA SOLEDAD NO ES MIA

No soy yo, somos todos los que ardemos con los corazones en la boca, mordiendo sus tejidos hasta la sangre.

Somos todos los que bailamos la melancolia y ascendemos la definitiva tristeza con la sonrisa pintada en los labios.

No lo negues, hay que decirlo, no soy solo yo. Seria muy facil desaparecer. Ya estaria hundida dos metros debajo de las pisadas de los hombres.

Todos me acompañaran cuando viaje a la luz, de dificiles dias, sumida en la penumbra, de las calles desiertas, o en las alcobas tristes.

Si tambien me acompañaran a cantar el amor, a lucir nuestra bandera como un traje de fiesta, a limpiar nuestras calles con la nueva llovizna, lanzada desde abajo en hermosa parabola.

No soy yo, somos todos los que vamos a morir, de espaldas, lentamente y sin lenguas, sin ojos ya, con intimo consancio.

SUICIDIO

Pienso en la fecha de mi suicidio y creo que fue en el vientre de mi madre; aun asi, hubo dias en que Dios me caia igual que una gota clara entre las manos.

Porque yo estuve loca por Dios, anduve trastornada por el, arrojando el anzuelo de mi lengua para alcanzar su oido. Su fragancia penetraba en mi piel palabras que no alcanzo a entender, que no voy a entenderlas, quiza... Aprendi muy tarde a conocer varon, lo senti dilatarse con toda su soledad dentro de mi.

Fue una jegada turbia, un error sin caminos.

Fue descender al nucleo fugaz de la mentira y encontrarme, al despertar, rodeada en el vacio bajo una sabana de espanto.

Fue lavarle la boca a una niña con un puño de brasas por llamar natural lo prohibido; por arrastrar con cara de mujer madura, ese carro del sol inutil: la inocencia.

Fue arrancarle las uñas de raiz, arrastrarte, meterte en la oquedad de la miseria, a bofetadas por el ojo hecho llama sombria, del demonio.

De pronto uno se aleja de las imagenes queridas amigo, quedas frágil en el horizonte, te he dejado pensando en muchas cosas, pero, ojala pienses un poco en mi.

Sabes en esta excurción a la muerte que es la vida, me siento bien acompañada, me siento casi con respuestas cuando puedo imaginar que allá lejos, quizás creas en mi credo antes de dormirte, o te cruces conmigo en los pasillos del sueño.

Esta demás decirte que a esta altura no creo en predicadores ni en generales, ni en el arrepentimiento de los verdugos, ni en el catecismo del confort, a esta altura del partido solo creo en los ojos y en las manos del pueblo en general y en tus ojos y tus manos en particular.