Cuabdo dije amor, no era solo sexo que arrebata, era ponerlo todo con el alma, era ponerle un poco mas de ganas.

Cuando dije amor, era tenernos cerca cada mañana, tu luz en mi y el solo sobraba, era tu piel mi piel cuando te amaba.

No hubo equivocacion, fue solo error en la interpretacion, hay tantos idiomas para hablar de amor y el que tu entiendes, no lo entiendo yo.

Cuando dije amor, buesque unidad sin condicion forzada, te quice siempre y aunque viviera mil batallas ganaria.

Cuando dije amor, era saber que las palabras hablan y sin ninguan temor a pronunciarlas, nunca dude ni dudare en usarlas.

No hubo equivocacion fue solo error de interpretacion, hay tantos idiomas para hablar de amor y el que tu entiendes, no lo entiendo yo.

No escojas solo una parte, tomame como me doy entera y tal y como soy, no vayas a equivovarte, soy sinceramente tuya, pero no quiero mi amor ir por tu vida de visita y vestida para la ocacion , preferiria con el tiempo recordarme sin rubor.

Cuentale a tu corazon que existe siempre una razon escondida en cada gesto, del derecho y del revez, uno solo es lo que es y anda siempre con lo opuesto, nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio.

No es prudente ir camuflada eternamente por ahi, ni por estar junto a ti, ni para ir a ningun lado, no me pidas que no piense en voz alta por mi bien, ni que me suba a un taburete a expresar lo que pienso, si quieres jugare a crecer, es insufrible que me veas llorar y tu no tengas nada que hacer.

Cuentale a tu corazon que existe siempre una razon escondida en cada gesto, el derecho y del revez, uno solo es lo que es y anda siempre con lo opuesto, nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio.

No escojas solo una parte, tomame como me doy entera y tal y como soy, no vayas a equivocarte.

ESCRIBIR POESIA

¿Por que escribo poesía? Bueno, te diré una cosa voy dejando el alma mía en cada verso, en cada prosa. Es el verso la veste primorosa tomada del arcón de un hechicero que al gusano lo cambia en mariposa y al mendigo, lo torna caballero. Es la inspiración que brota sembrada con gran pasión ...cada letra una gota de sangre del corazón.

Tiene el poeta un poco de locura y de razón !Dicen que el poeta es loco¡ por que vive de ilusión. Desde el amor más puro cuando escribo cosas bellas como el cielo mas oscuro cuajado de mil estrellas.

Pero cuando me hacen daño con tantas hipocresías !Cortos se me hacen los días! para escribir sobre engaño. Yo por mi parte escribo lo que siento y lo que toco !De mil ilusiones vivo! aunque digan que estoy loco.

SIGNOS

De las piedras profundas un agua cristalina refleja el oro y el bronce, la cara del buey, las puertas y los nardos que tu partida deshacía.

Quiero acariciar tus cabellos cansados, agitar el légamo, adentrarme en el germen intocado de tu nostalgia y ser casi muerta en la agonía desde siempre, a la orilla del miedo, de ti faltando amor. De noche distante te pierdes, vertical y distante te apagas, te desvaneces.

Me alejé, recogí las cerezas, la miel, la perdiz que guardo para ti. Para ti florece la blancura sobre la colina de Ishtar. Ven, quiero ver tu cuerpo en la fosa fresca que besaré. Los años, luz tenue de estanque, son apenas duración.

Bésame, tu bendición es destino poblado de pájaros.

Duele saber que el astro vuelve: raíz entre piedras, hojas desgajadas del invierno. Pero los pájaros ya estaban en tu cara y un río de siete lenguas era tu árbol florecido. Por esta tierra desataste el sueño y el alba dejó escapar fulgor de lumbre. Color de áurea intensidad
el cielo es.

No, no moriste del todo. El pasado con todos tus sentidos, con todos sus escombros es bajo la piedra oscuridad que cubre tus manos yertas. Amorosamente en el lento río, morosamente en el mar del amor, muerta. En el agua te buscaré: aquellos días espejos mi voz derrama. De las entrañas brotan las aguas dulces, las sombras vegetales, la sustancia de amor que los dioses aguardan.

El atardecer derrama su balbucear en el bastón del ciego: conduce a lo sin rostro. No había voz ni brasa que me elevara, mi seno al miedo cada noche, al desamor mi sed. Breve es el amor y largo el camino que lo cultiva.

Mis ojos aprendieron a ver fijamente las piedras, la noche y la mirada de la madre, sus palabras extrañas. Aprendieron a ver sin mirar en lo que permanece. En la tarde de su descenso los vados filtran las hojas, la niebla se desparrama, mi madre se deja asir.

El viento sopla piedad por un último hálito. Sino, rastro, la cauda de su lamento arde, eleva su densa permanencia.

DESDE ADENTRO

Todo pasa desconocido entre los bastidores de la vida escenario de intimidades proscriben la curiosidad ajena la comidilla malediciente el atrevimiento de la mirada. Maestros de cortes y palacios apadrinan la adustez el rigor, el anonimato, el desapego, esa ausencia tuya de gestos y emociones. Fantasmas reconocibles trasgos de la imaginación entre realidad y fantasía en medio de ficciones y evidencias confirman aromas halos auras huellas dactilares una existencia cierta en medio de tanta incredulidad. Bombillos solidarios despojos de una noche sin memoria convierten enigmas de chimeneas, chisporroteos audaces, luminosidades prohibidas en atisbos de anonimatos y preludios de presencias.

Habita entre tus telas en un simulacro de alegrías en una parodia de seres vivos la desesperanza, el desconsuelo una muerte cierta parecida al olvido y la tristeza.

CONTRA LA MUERTE

Me arranco las visiones y me arranco los ojos cada día que pasa. No quiero ver ¡no puedo! ver morir a los hombres cada día. Prefiero ser de piedra, estar oscuro, a soportar el asco de ablandarme por dentro y sonreír a diestra y siniestra con tal de prosperar en mi negocio.

No tengo otro negocio que estar aquí diciendo la verdad en mitad de la calle y hacia todos los vientos: la verdad de estar vivo, únicamente vivo, con los pies en la tierra y el esqueleto libre en este mundo.

¿Qué sacamos con eso de saltar hasta el sol con nuestras máquinas a la velocidad del pensamiento, demonios: qué sacamos con volar más allá del infinito si seguimos muriendo sin esperanza alguna de vivir fuera del tiempo oscuro?

Nadie me sirve para nada. Pero respiro, y como, y hasta duermo pensando que me faltan unos diez o veinte años para irme de bruces, como todos, a dormir en dos metros de cemento allá abajo.

No lloro, no me lloro. Todo ha de ser así como ha de ser, pero no puedo ver cajones y cajones
pasar, pasar, pasar, pasar cada minuto llenos de algo, rellenos de algo, no puedo ver todavía caliente la sangre en los cajones. Toco esta rosa, beso sus pétalos, adoro la vida, no me canso de amar a las mujeres: me alimento de abrir el mundo en ellas. Pero todo es inútil, porque yo mismo soy una cabeza inútil lista para cortar, pero no entender qué es eso de esperar otro mundo de este mundo.

Me río de ir a buscar tan lejos la explicación del hambre que me devora, el hambre de vivir como el sol en la gracia del aire, eternamente.

DICIEMBRE

Este poema es la trágica historia del olvido de un poema. Brotaron sus palabras como voz que brotaba del sueño. Bellas estrofas perdidas, inquietantes imágenes rezumando silencio, borradas como nombres escritos una tarde de estío en la arena y que la pleamar se llevó.

No hay espacio aquí para el desencanto (Yo, como ese poema, también soy silencioso) Tan sólo la reflexión, la terrible constatación del final de tantos, tantos versos, y la debilidad con que se asume lo inefable como un poso de pureza imposible, semejante a esos días en que el trastorno nos desvanece y algo interior, girando donde nada gira, grita ¿dónde estás? para que algo, igualmente interior, descubra en la respuesta un umbral que nunca franquearemos, temerosos de hallar que las palabras son una cortina de humo, fragmentos volátiles como vilanos en una tempestad.

¿Y si cerrara los ojos?
¿Y si dejara que el vacío llenase esta página como el agua los huecos de árboles desarraigados?

No, no es la palabra escrita sino la ausente la que perdura. Y esa ausencia tiene una forma, y esa forma tiene un color, y ese color tiene, posiblemente, un destino. Ahora es de noche y escribo. Escribo caído en la trampa de la costumbre como una ave migratoria que, a ojos de las otras, es sólo un bicho perdido, demasiado confuso para volar. Volar, errar detrás del agua sólo para constatar la sed y darle un rincón, el mismo que a la forma que en el lecho el pensamiento deja de un cuerpo inalcanzable.

Sí. Es de noche. Y escribo este poema. Mañana, pájaro de alas rotas, narrará la historia de otro poema sin existencia lo poseeré mientras surja. Luego será, seré abandonado.

¿Cómo podría ser de otro modo?

AQUI, LA PUERTA ABIERTA...

Aquí, la puerta abierta, unos gatos que muerden basuras y esperanzas —esta marejadilla sin plata que arrasar— y aquí suelo dejarme, sentada hacia la lluvia sin apenas decirte lo mucho, sin tu forma de hablarme socavada en el gesto. Ni voy reconociendo desmantelados signos de la tarde tan larga. Pero es que sin tu risa soy capaz de extenderme satisfecha en la noche y soy capaz de tanta soledad.

Ya sé que somos dos. Podríamos herirle los ojos a los puentes aunque duele este número,

—herirlos gravemente, definitivamente— y luego avanzaríamos hasta donde los cisnes, hacia aquella ventana que sugieren las olas, hasta donde los cisnes poseyeron a Leda, allí te besaría un vez más donde se descomponen tu pasado y el mío.

Es tan roja, tan roja, la forma de morir de algunas tardes.

¿COMO TE LLAMAS?

Incógnito, pasa el reloj golpeando su itinerario, en una marcha rumbo al olvido: se parece a tus manos que laboran, a tus pies circunscritos a un agujero, a tus ojos que no tienen derecho a soñar. ¡Yo insisto en quedarme! Y mientras la piedra con su granulometría y tenaz monopolio de memoria dura, insonora consolida su áspero ligamento en el basto ejercicio del concreto; tú gritas y tiembla el mundo: interrumpes el misterio de los palacios y allí, ellos consternados cierran los ojos y expectoran en lo que tú podrías ser.

Para tu confesión con el lamento, hay un postulado de tiros al blanco: el estómago deshabitado de las cucharas puede corroer los barrotes del universo, estandarizar el oro y el cristal de las lámparas. Y como el péndulo que lengüetea la brisa, para ti, sólo hay lo que hubo: un gran silencio y eso es todo.

Un dia que se va volando y bueno adios ayer y cada uno a lo qye hay que hacer.

Tu enciendes el sol.

Tu tiñez el mar.

Tu descorres el velo que oscurece el cielo.

Tu ve a blanquear la espuma y las nubes, la nieve y la lana.

Tu conmigo a cantar la mañana.

Tu dibujas el trigo y la flor.

Tu has el viento, dales movimiento.

Tu les das color.

Tu amasas los montes.

Tu conmigo y el rayo a cantar que hay que empezar un dias mas.

Todo esta listo el agua, el sol y el barro, pero si faltas tu, no habra milagro.

VIDA

De vez en cuando la vida nos besa y a colores se despliega como un atlas, nos pasea por las calles, nos sentimos en buenas manos, se hace de nuestra medida, toma nuestro paso y saca un conejo del viejo sombrero y uno es feliz como un niño cuando sale de la escuela.

De vez en cuando la vida toma conmigo café y esta tan bonita que da gusto verla, se suelta el pelo y me invita a salir con ella a escena.

De vez en cuando la vida se nos presenta en cueros y nos regala un sueño tan escurridizo, que hay que andarlo de puntillas para no romper el hechizo.

De vez en cuando la vida afina con el pincel, se nos heriza la piel y nos faltan palabras para nombrar lo que nos ofrece, a los que saben usarla.

De vez en cuando la vida nos gasta una broma y nos despertamos sin saber que paso, arriba de un árbol, sentados en una calabaza.

TIEMPO

Tiempo tantas historias que contarte.
Tiempo tanto que decir.

Tiempo algunas veces fueron.

Tiempo algunas veces no.

Tiempo que todo lo recuerdas.

Tiempo no me hagas esperar.

Tiempo dime tu, los amores se cultivan como flores, luego crecen, se marchitan y se mueren, con el tiempo, tanto tiempo. Que como circulos en el jardin, otra historia de amor se vuelve a escribir, tantas veces que nace una flor... tantas veces se vuelve a morir. Y como circulos en el jardi, nuestra historia se va a repetir, tantas veces que nace un amor... tantas veces se vuelve a escribir.

Tiempo tantas historias que contarme.

Tiempo dentro del universo.

Tiempo no me hagas esperar.

Y como circulos en el jardin, nuestra historia se va a re-escribir, tantas veces que nace un amor... tantas veces se vuelve a morir.

MANIFIESTO

Ésta es mi última palabra. —Mi primera y última palabra— Los poetas bajaron del Olimpo.

Para nuestros mayores la poesía fue un objeto de lujo pero para mi es un artículo de primera necesidad: no puedo vivir sin poesía. A diferencia de nuestros mayores —Y esto lo digo con todo respeto— nosotros sostenemos que el poeta no es un alquimista el poeta es un hombre como todos un albañil que construye su muro: un constructor de puertas y ventanas. Nosotros conversamos en el lenguaje de todos los días no creemos en signos cabalísticos. Además una cosa: el poeta está ahí para que el árbol no crezca torcido.

Éste es mi mensaje. Nosotros denunciamos al poeta demiurgo al poeta Barata, al poeta Ratón de Biblioteca. Todos estos señores —Y esto lo digo con mucho respeto— deben ser procesados y juzgados por construir castillos en el aire por malgastar el espacio y el tiempo redactando sonetos a la luna por agrupar palabras al azar a la última moda de París.

Para nosotros no: el pensamiento no nace en la boca nace en el corazón del corazón.

Nosotros repudiamos la poesía de gafas obscuras, la poesía de capa y espada, la poesía de sombrero alón. Propiciamos en cambio la poesía a ojo desnudo, la poesía a pecho descubierto, la poesía a cabeza desnuda. No creemos en ninfas ni tritones.

La poesía tiene que ser esto: una muchacha rodeada de espigas o no ser absolutamente nada.

Ahora bien, en el plano político ellos, nuestros abuelos inmediatos, ¡Nuestros buenos abuelos inmediatos! Se refractaron y se dispersaron al pasar por el prisma de cristal. Unos pocos se hicieron comunistas. Yo no sé si lo fueron realmente. Supongamos que fueron comunistas,
lo que sé es una cosa: que no fueron poetas populares, fueron unos reverendos poetas burgueses.

Hay que decir las cosas como son: sólo uno que otro supo llegar al corazón del pueblo. Cada vez que pudieron se declararon de palabra y de hecho contra la poesía dirigida, contra la poesía del presente, contra la poesía proletaria. Acepto que fueron comunistas pero la poesía fue un desastre surrealismo de segunda mano decadentismo de tercera mano, tablas viejas devueltas por el mar. Poesía adjetiva, poesía nasal y gutural, poesía arbitraria, poesía copiada de los libros, poesía basada en la revolución de la palabra, en circunstancias de que debe fundarse, en la revolución de las ideas. Poesía de círculo vicioso para media docena de elegidos: «Libertad absoluta de expresión».

Hoy nos hacemos cruces preguntando para qué escribirían esas cosas ¿Para asustar al pequeño burgués? ¡Tiempo perdido miserablemente! El pequeño burgués no reacciona sino cuando se trata del estómago.

¡Qué lo van a asustar con poesías!

La situación es ésta: mientras ellos estaban por una poesía del crepúsculo, por una poesía de la noche, yo propugno la poesía del amanecer.

Éste es mi mensaje, los resplandores de la poesía deben llegar a todos por igual la poesía alcanza para todos.

Nada más, compañeros, yo condeno —Y esto sí que lo digo con respeto— la poesía de pequeño dios, la poesía de vaca sagrada, la poesía de toro furioso.

Contra la poesía de las nubes yo opongo la poesía de la tierra firme —Cabeza fría, corazón caliente somos tierrafirmistas decididos— contra la poesía de café la poesía de la naturaleza, contra la poesía de salón la poesía de la plaza pública, la poesía de protesta social.

Harta, harta ya de estar harta, ya me canse de preguntarle al mundo porque y porque. La rosa de los vientos me ha de ayudar y desde ahora van a verme vagabundear entre el cielo y el mar, vagabundear como un comenta de caña y de papel, me iré tras una nube para serle fiel a los montes, los ríos, el sol, el mar a ellos que me enseñaron el verbo amar.

Soy paloma fugaz, dejenme en paz, no me siento extranjera en ningún lugar, donde halla lumbre y vino tengo mi hogar, y para no olvidarme de lo que fui, mi patria y mi guitarra las llevo en mi. Una es fuerte, es fiel, la otra es un papel.

No llores porque no me voy a quedar, me diste todo lo que tu sabes dar, la sombra que en la tarde da una pared y el vino que me ayuda a olvidar mi sed, que mas puede ofrecer una mujer. Es hermoso partir sin decir adiós, serena la mirada, firme la voz.

Si deveras me buscas me encontraras, es muy largo el camino para mirar atras, que mas da, que mas da aqui o alla.

CLAROSCURO

Cancion en claroscuro que habita un corazon, despierta las palabras y canta la razon, que melodia ronda por mi voz.

Cancion en claroscuro dibujare el amor, en lienzos sin fronteras, caricias sin temor. No digas que soy yo, la duda entre los dos, escucha e claroscuro de mi amor.

Cancion en claroscuro que habita un corazon, despierta las palabras y canta la razon, escucha el claroscuro de mi amor.